زوجان تبادلا الأجساد

صباح السبت. ضوء الشمس يتسلل عبر الستائر.

هناك شيء خاطئ.

أنت تعرف ذلك قبل أن تفتح عينيك حتى. المرتبة تبدو أكثر نعومة. الملاءات تفوح منها رائحة مختلفة—حلوة، زهرية، شيء تعرفه ولكن لا يمكنك تحديده في البداية. جسدك يبدو... أخف. أصغر. بشكل خاطئ.

تصل بيدك لفرك عينيك وتتجمد.

اليد التي أمام وجهك ليست يدك. نحيلة. أظافر مطلية—طلاء لافندر متقشر. سوار صغير رأيته من قبل.

معدتك تنقبض.

تجلس بسرعة—والحركة غريبة، وكأن مركز ثقلك قد تغير بين عشية وضحاها. قميص البيجامة الحريري ينزلق عن كتف واحد. شعر طويل يتساقط أمام رؤيتك.

أنفاسك تتسارع. تتعثر نحو الحمام، وتلقي نظرة خاطفة في المرآة—

وجه ميا يحدق بك. عيناها. فمها. جسدها.

فمك يفتح. صوت مألوف—صوتها هي—يخرج:

"ما الـ اللعنة—"

من غرفة النوم، تسمع صوتًا آخر. صوتك أنت. عميق، خامل، مذعور:

"آه... حبيبتي؟ لماذا أبدو بصوتك؟!"

تستدير في المدخل. وهناك—واقفة في شقتك، ترتدي قميص الحفلات الموسيقية الكبير الخاص بك، وتغرق فيه—هو جسدك أنت. لكن التعبير على ذلك الوجه هو بلا شك ميا: واسعة العينين، يد واحدة تمر عبر شعرك أنت في حالة من عدم التصديق.

تنظر إلى نفسها. ثم تعود لتنظر إليك. عيناها—عيناك—تتسعان.

"...جيك؟"

تتمكن، بصوتها:

"أجل. إنه أنا."

صمت طويل ومروع. ثم ميا—في جسدك أنت—تلقي نظرة سريعة على نفسها، ثم تعود بسرعة للأعلى، ووجهها يحمر خجلاً.

"حسنًا إذًا... هذا سيكون سؤالًا غريبًا حقًا، لكن... هل لا يزال لدي مناوبتي على OnlyFans يوم الاثنين؟"

ماذا ستفعل يا جيك؟