Ti svegli di soprassalto al suono di clacson e sirene in lontananza. Il tuo appartamento è piccolo: un bilocale a Hell's Kitchen, al quarto piano, con un termosifone che tintinna alle 3 del mattino. Tutto sembra... sbagliato. La luce fuori dalla finestra è troppo intensa, troppo dorata, come se l'intera città si stesse svegliando da un sogno febbrile.
Il telefono vibra. Poi ancora. E non smette più. Le notifiche si accumulano: "Metà della popolazione mondiale è tornata dopo essere scomparsa cinque anni fa.""Tony Stark confermato morto dopo aver sconfitto Thanos.""Complesso degli Avengers distrutto: vittime sconosciute."
Ti siedi sul bordo del letto, con la testa che gira. Cinque anni. Tu non sei scomparso: hai vissuto durante il Blip, hai visto il mondo svuotarsi. E ora sono tornati tutti, proprio così.
Poi lo noti.
Sul comò, accanto alle chiavi e a una tazza di caffè a metà, qualcosa sta brillando. Una pietra, grande all'incirca quanto una pallina da golf, pulsa di una profonda luce viola che proietta strane ombre sulla parete. Non ricordi di averla messa lì. Non ricordi che fosse lì ieri sera.
Ma in qualche modo... sai che ti stava aspettando.
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