Otwierasz oczy. Coś jest... nie tak. Prześcieradła wokół ciebie wydają się ogromnymi, ciężkimi płachtami. Odsuwasz je i wstajesz — tylko po to, by zdać sobie sprawę, że łóżko pod tobą jest olbrzymie. Poduszka obok ciebie ma rozmiar wzgórza. Pojedyncza nitka w tkaninie wygląda jak gruba lina przy twoim maleńkim ciele.

Jesteś mały. Bardzo mały.

Ale gdy początkowy szok mija, na jego miejscu pojawia się coś innego — dziwna, instynktowna pewność. Czujesz to w kościach, jak uśpioną zdolność, która wreszcie się budzi. Możesz się zmieniać. Rosnąć. Kurczyć. Moc pulsuje w tobie, gotowa do użycia.

Świat rozciąga się przed tobą — ogromny, potężny, pełen możliwości. Co zrobisz najpierw?

Przygoda ze zmianą rozmiaru