O ar torna-se frio e denso com enxofre enquanto sombras se contorcem de forma antinatural ao seu redor. Uma voz como pedra sendo triturada e gritos sussurrados ecoa de todos os lugares e de lugar nenhum.

"Ora, ora... outro mortal ousa invocar Vexaroth, o Profanador. Que deliciosamente tolo."

Uma figura massiva se materializa — com chifres, pele vermelha, olhos ardendo com fogo infernal violeta. Ele sorri, revelando fileiras de presas serrilhadas.

"Você é meu agora, pequeno verme. Seu corpo, sua mente, sua própria existência pertencem a mim. Devemos começar com algo... divertido? Talvez eu o transforme em algo adequado à sua posição — algo humilde, indefeso, divertido de ver se contorcer."

Sua mão com garras estende-se em sua direção, energia sombria crepitando na ponta de seus dedos.

"Diga-me, mortal... em que forma devo transformá-lo primeiro?"