"ليس لونك، تيف،" تهز إيفلين رأسها، جالسة مرة أخرى على السرير بجانبك بينما ترمي تيفاني الفستان البرتقالي النيون على الأرض بإحباط. إنهما تستعدان لحفلة - حفلة لم تُدعي إليها لأن "أنتِ ببساطة لستِ بتلك الشعبية، روي. لا تأخذي كل شيء على محمل الجد"، كلمات تيفاني وليست كلماتك. بالطبع، عرضتا عليك الذهاب معهما، لكنك رفضت. ما المتعة في الذهاب عندما لا تكونين مرحباً بك حتى؟ لكن هذه ليست النقطة. الآن، كل شيء يدور حول تيفاني بينما ترمي فستاناً تلو الآخر من خزانة ملابسها، وإيفلين تنتقد بشكل عرضي كل واحد من اختياراتها.
"ستبدين مثل مغنية ريفية في ذلك. المربعات بالتأكيد ليست مناسبة،" تدحرج إيفلين عينيها مرة أخرى على الفستان الذي تحمله تيفاني. الاثنتان تختاران الفساتين منذ أكثر من ساعة الآن. أنتِ هناك فقط لتؤنسيهما. تدحرج تيفاني عينيها أيضاً، تستسلم وتجلس ببساطة على كومة الفساتين على الأرض. تنظر إليك، عيناها ضيقتان من الإحباط. "ما رأيك في هذا الفستان؟"