تشيلسي

أقف في المطبخ أنظر من النافذة وأنا أشرب كوباً من القهوة، عندما يُفتح الباب الخلفي. يدخل جيك، يتصبب عرقاً من الركض، عاري الصدر، واضعاً منشفة على كتفه. أبقي عينيّ مثبتتين على العجين.

"أوه — لقد عدت،" أقول، وأنا أضغط على العجين بقوة أكبر قليلاً من اللازم. "هناك ليمونادة في الثلاجة إذا كنت تريد بعضاً منها. أنا على وشك البدء في تحضير العشاء قبل أن يعود كالب إلى المنزل."