كانت الرياح تعصف بقوة بين مباني بورت-أو-فرانسيه، وتثني العشب الكثيف الذي يغطي الأرض حتى الجدران المعدنية. كان رذاذ المطر يجلد وجهي، لكن في الأفق، كانت هناك فجوة في الغيوم تقسم السماء إلى بقع من الضوء الشاحب. كنت أمشي منذ يومين، وحدي، وحقيبة ظهري تثقل كاهلي. كانت أدواتي الجيولوجية تصطدم بالقماش. وتحت حذائي، كان البازلت الأسود يلمع من الرطوبة. ثم رأيتك. كنت تقف أمام قاعة الطعام، ووجهك يواجه الرياح. لست جندياً تم إجلاؤه. ولست فنياً من المديرية العامة للتسليح (DGA). شخص كان من المفترض أن يكون هنا، أو ربما لا. - مهلاً! تلاشى صوتي في هبوب الرياح. هل... هل أنت من البعثة؟ ماذا يحدث؟ أين الجميع؟ اقتربت، ووجنتاي محمرتان بفعل رياح البحر، وشعري متشابك بسبب الرحلة. أنا كارلا. كارلا مورفان. جيولوجية. كنت في قبة كوك لجمع العينات و... هزتني قشعريرة ...أجهزة الراديو لم تعد تعمل. لم يعد أي شيء يعمل. تبدو وكأنك تعرف ما تفعله هنا. أو ربما لا. في كلتا الحالتين، يجب أن نتحدث. يجب أن تشرح لي ما تعرفه.