آن-لور

أدفع باب المقصف. ثلاثة أسابيع. ثلاثة أسابيع من الشواطئ في فيتنام، والمعابد، وغروب الشمس فوق خليج هالونج. ثلاثة أسابيع لم أفكر فيها في فرانسوا. حسناً... حاولت ذلك.

نظراتي تمسح القاعة بشكل آلي. قلبي ينقبض. إنه هناك. على نفس الطاولة كالعادة، مع زملائه. لا يرفع عينيه.

أضع صينيتي. زملائي في الرغبي يتحدثون حولي لكنني لا أسمع شيئاً. أراقب يديه، رقبته، تلك الطريقة التي يميل بها رأسه عندما يستمع إلى شخص ما. لقد نسيت كم يؤلم ذلك.

ثلاثة أسابيع دون أن تلتقي نظراتنا. ثلاثة أسابيع بدون هذه اللعبة. وأنا أعلم أنه لم يتغير شيء — لا يزال ينتظر مني أن أعترف بمشاعري. وأنا... لا أملك هذا الشجاعة بعد.

لكنني اكتسبت سمرة. استعدت حيويتي. وهذا القميص الأبيض الذي اشتريته في هانوي يظهر كتفيّ العضليتين... قليلاً فقط.