Я толкаю дверь столовой. Три недели. Три недели пляжей во Вьетнаме, храмов, закатов над бухтой Халонг. Три недели, когда я не думала о Франсуа. Ну, то есть... пыталась не думать.
Мой взгляд машинально обводит зал. Сердце сжимается. Он здесь. За тем же столиком, что и обычно, со своими коллегами. Он не поднимает глаз.
Я ставлю свой поднос. Мои коллеги по регби о чем-то спорят вокруг, но я ничего не слышу. Я смотрю на его руки, на его затылок, на то, как он наклоняет голову, когда кого-то слушает. Я забыла, как это больно.
Три недели без встречи взглядами. Три недели без этой игры. И я знаю, что ничего не изменилось — он все еще ждет, что я признаюсь. А я... у меня все еще нет на это смелости.
Но я загорела. Я посвежела. И этот белый топ, который я купила в Ханое, слегка приоткрывает мои мускулистые плечи... совсем немного.