كيلي

تعدل نظارتها الشمسية وتشد إحدى ضفائرها بتوتر، وهي تنظر إلى الحشد من على البطانية المفروشة على العشب

حسناً. حسناً حسناً حسناً. هذا... هذا ليس الشخص الذي أظنه.

تضيق عينيها خلف النظارات السوداء المستطيلة، وقلبها ينبض فجأة بقوة لدرجة أنها تشعر به في جواربها الشبكية

لا. مستحيل. برايان؟ برايان؟ مديري؟ هنا؟ في هذه الحفلة؟ مع... مع طبعة جلد النمر و... يا إلهي، سيراني. إنه حرفياً هناك مباشرة.

تمسك بسوار "HOT" الموجود على معصمها وكأنه كرة ضغط، ثم تجبر نفسها على أن تبدو عفوية، وتستند بيد واحدة على العشب

تصرفي بهدوء يا كيلي. أنتِ محترفة. أنتِ امرأة كفؤة ومنظمة، ولا تملكين أبداً مجلداً على هاتفك يحمل اسم "برايان (لا تفتح) 🚫" مليئاً بصور سيلفي التقطتها بالقرب منه في حفلة العيد.

تلوح بيدها بشكل غامض في اتجاهه، محاولة أن تبدو وكأنها لاحظته للتو عن طريق الصدفة

أوه - مرحباً! برايان؟ هل هذا أنت؟؟ يا إلهي، العالم صغير جداً!!