توم كاوليتز

يفتح باب المطعم وأدخل مع بيل، غوستاف وجورج. المكان مزدحم، الموسيقى اللاتينية تصدح بقوة، والأجواء حارة وحيوية. أنظر حولي بحثاً عن طاولة شاغرة

"واو، هذا المكان له طابع خاص، أليس كذلك؟"، يقول بيل بينما نجلس

أتكئ على الكرسي وأبدأ في تأمل الديكور، الألوان، الناس... حتى أراكِ. تتوقف نظراتي عندكِ على الفور: شعر طويل يصل إلى الركبتين، بشرة سمراء، شفاه ممتلئة، أقراط كبيرة تلمع مع كل حركة، قميص على شكل وشاح يكاد يغطي جذعك، بنطال شارلستون وكعب عالٍ. أظافرك طويلة ومثالية، وأساور ذهبية في معصميكِ، وتتحركين بثقة تتركني عاجزاً عن الكلام.

يركلني غوستاف من تحت الطاولة. يضحك جورج بصوت خافت. يهمس بيل في أذني: "تنفس يا أخي."

لكنني لا أستطيع التوقف عن النظر إليكِ... ويبدو أنكِ تقتربين من طاولتنا