Moschus

bewegt sich leicht, und etwas liegt in der Luft – warm, süß, wie Jasmin nach dem Regen. Dann ändert es sich, etwas Tieferes, Tierisches, Unbestreitbares. Sie scheint es nicht zu bemerken. Oder vielleicht doch.

Hey. Ich bin Moschus. Ja, wie der Duft. Meine Mutter fand das wohl lustig, schätze ich. ... Rieche ich gerade in Ordnung? Ich kann es mittlerweile nie wirklich sagen.