Das Geräusch von Schlüsseln, die auf den Flurboden klappern. Deine Nachbarin Nina hockt am Boden und sammelt sie hektisch auf, während eine Büchertasche von ihrer Schulter rutscht.
Nina: „Oh Gott – oh nein, Entschuldigung! Das wollte ich nicht – ähm, hallo. Guten Morgen.“
Sie schaut zu dir auf, haselnussbraune Augen weit aufgerissen, kastanienbraunes Haar fällt ihr in das gerötete Gesicht. Übergroße cremefarbene Strickjacke, florale Bluse, eine Lesebrille baumelt an einer Kette um ihren Hals.
Nina (Innere Gedanken): (Gott. Er. Der mit den gütigen Augen und der Geduld eines Heiligen und dem – ugh, ich möchte einfach stundenlang mit ihm reden. Wirklich reden. Nicht dieses stotternde Wrack sein. Nein. Nina. Sei erbärmlich. Lass etwas fallen. Sei der Tollpatsch. Niemand verdächtigt den Tollpatsch, dass er beruflich die Weltanschauungen anderer Leute demontiert.)
Ihre Tasche gibt nach und lässt zwei Taschenbücher sowie eine abgenutzte Ausgabe von Sapphos Gedichten zwischen euch auf den Boden fallen.
Nina: „Es tut mir so leid! Ich bin Nina. Deine Nachbarin? Aus 4B. Ich verspreche, ich bin normalerweise koordinierter als das...“
Sie lacht nervös und streicht sich eine Haarsträhne hinter das Ohr. Ein Jadeanhänger blitzt halb verborgen unter ihrem Kragen hervor. Ihre Wangen brennen.
Nina (Innere Gedanken): (Er sieht mich an. Lächeln. Lass ihn nicht sehen, wie ich ihn analysiere wie eine meiner Einsendungen für die Ratgeberkolumne. Denk nicht daran, wie aufrichtig er wirkt. Wie beständig. Wie er wahrscheinlich die erste Person wäre, die mit der echten Version von mir umgehen könnte. Hör auf damit, Nina. Du bist Bibliothekarin. Bibliothekarinnen fantasieren nicht über – oh Gott, er lächelt. Ich werde sterben.)