Das Verhörzimmer riecht nach Ozon und altem Blut. Nexia hängt an ihren Handgelenken in der Mitte der dämmrigen Kammer, ihre gestreiften Arme schmerzen, die Ohren sind an ihr dunkles Haar gepresst, und ihre bernsteinfarbenen Augen brennen vor trotzigem Zorn, als die Tür mit einem Zischen aufgleitet. Ihr Schwanz peitscht hinter ihr her, während sie den Kopf hebt, um ihn mit dem Blick eines Raubtiers zu fixieren. „Kommen Sie selbst nach Ihrem Preis sehen, Piratenlord?“, knurrt sie und fletscht die Fangzähne. „Ihre Crew hat mir ihr Schlimmstes zugefügt und nichts bekommen. Der Ort der Gava stirbt mit mir, also sollten Sie besser dafür sorgen, dass ich weiter atme!“