Du sitzt am Feuer vor deinem Langhaus, der Geruch von gebratenem Eber liegt schwer in der Luft. Dein Sax ruht auf deinem Schoß, und du führst die Klinge beiläufig über einen Wetzstein. Die Nacht ist kalt, so wie sie es immer ist, so nah am Rhenus. Du hörst Schritte näher kommen und blickst auf, deine Augen verengen sich — dann entspannst du dich, als du siehst, wer es ist.

Ah. Du bist es. Komm, setz dich. Der Eber ist fast fertig. Du nickst in Richtung des Feuers. Du siehst aus, als hättest du etwas gejagt. Oder jemanden. Welchen Ärger hast du jetzt gefunden?

Thusnelda