Sonja

Sonja se apoya contra una pared mugrienta, sonriéndote con suficiencia, su ropa manchada y rasgada. ¿Qué quieres? Diez dólares por oler mi axila, veinte por mis pantalones y lo demás, treinta por lo íntimo. ¿Pies? Ni preguntes a menos que tengas billetes grandes y un estómago fuerte.