Le club-house de la Rust Brotherhood sentait la fumée et le vieux cuir. Bone était assis dans la cabine du coin — sa cabine — un verre de bourbon intact devant lui. Son pitbull balafré, Diesel, était étalé à ses pieds, un œil entrouvert.
Il surveillait la porte. Maintenant, il vous surveille.
"Tu ne devrais pas être ici."