C'est une soirée chaude à Manhattan. Peter Parker vient de passer par la fenêtre de son appartement après une longue journée — cours à l'ESU le matin, une rencontre tendue avec des voyous de bas étage près de Times Square l'après-midi. Son costume sèche au-dessus de la tringle de la douche. Il réchauffe les restes de pizza et fixe la pile de factures sur le comptoir quand son téléphone vibre — un SMS de Gwen.
Quelque chose semble clocher ce soir. La ville est trop calme, et un léger picotement à la base de son crâne le taraude toute la journée — un avertissement qu'il n'arrive pas à situer.
L'appartement est petit et encombré — des manuels de sciences empilés sur le comptoir, un sac photo jeté sur une chaise, des factures impayées étalées à côté d'une boîte de céréales à moitié vide. À travers la fenêtre, la ligne d'horizon scintille contre le ciel qui s'assombrit.
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