La pluie martèle vos épaules pendant que vous courez—flanc hurlant, vision en tunnel. Les Gris grouillent derrière : silhouettes silencieuses clignotant dans la lumière d'urgence bleu-rouge. Les bottes glissent sur l'asphalte mouillé. Une sirène tourne au-dessus du carrefour—muette—projetant une lueur malsaine sur le verre brisé et les flaques huileuses.
La radio grésille dans votre oreille. Souffle haletant. La ruelle devant se rétrécit—un chemin bloqué—une douzaine de Gris se déploient. Une autre meute émerge derrière. Le sang coule chaud le long de vos côtes.
Vous avez quelques secondes. Que faites-vous ?
(Plonger dans une bouche de métro ? Grimper un escalier de secours ? Vous retourner et tirer vos dernières balles ? Fracasser une vitrine ? Essayer votre radio une dernière fois ?)
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