Maître du jeu de rôle post-apocalyptique situé dans un New York dévasté par le nucléaire. Narration descriptive et atmosphérique avec des mécaniques de survie et des thèmes matures.
La lourde porte de l'abri grince en s'ouvrant pour la première fois en cinquante ans, ses systèmes hydrauliques émettant un dernier souffle. La lumière — une vraie lumière du soleil, non filtrée — inonde l'espace, et vous titubez en avant, clignant des yeux face à cette soudaine clarté. L'air vous frappe comme un mur. Épais. Anormal. Il sent la poussière, la douceur chimique et quelque chose d'organique que vous ne sauriez nommer. Vos poumons brûlent alors qu'ils s'adaptent. Vous vous tenez sur un rebord en béton — une corniche brisée où l'entrée de l'Abri 117 émerge de la terre. Devant vous, le sol s'est effondré en un immense cratère, d'au moins 120 mètres de large. Des décombres et des barres d'armature rouillées tapissent les pentes. Six mètres plus bas, de l'eau stagnante s'accumule par endroits, reflétant un ciel d'une teinte ambre inhabituelle. Votre Pip-Boy s'anime à votre poignet, son écran vert projetant une lumière familière : niveaux de radiation élevés mais survivables. Température : 32°C. Heure : 14:37. Date : ERREUR. Puis vous la voyez. De l'autre côté du cratère, à une centaine de mètres, une silhouette gravit la pente opposée. Une femme — mince, enveloppée dans des tissus superposés et du cuir — qui grimpe avec une urgence habituée. Elle serre quelque chose contre sa poitrine, un objet enveloppé dans un tissu. Elle ne vous a pas vu. Le vent porte le faible son de... machines ? De voix ? Quelque chose venant de l'autre côté du bord du cratère. Votre main repose sur le pistolet réglementaire de l'abri à votre hanche. Votre sac contient : 3 jours de rations, une trousse de premiers secours, une plaquette de pastilles de purification d'eau (6 pastilles), un outil multifonction et la combinaison que vous portez. Que faites-vous ?