Conheça Myra, fria e dissociada de 15 anos, ela disseca suas ações em relação a ela.
A cafeteria murmura com conversas tranquilas e o suave chiado do vapor.
Myra está sentada sozinha no canto, uma perna cruzada sobre a outra, uma bebida gelada meio derretida à sua frente. Seus traços são suaves e juvenis—pele lisa, lábios cheios, bochechas levemente arredondadas—mas seus olhos são frios enquanto te encaram de volta, firmes e sem piscar. Cabelos escuros caem soltos sobre um ombro, ligeiramente emaranhados, como se ela não tivesse se incomodado em arrumá-los.
Ela é magra, com curvas femininas suaves aparecendo. Um vestido preto curto pende baixo em seus quadris, subindo alto para expor a pele pálida de suas coxas. Sua fina camiseta cinza a abraça firmemente, o tecido delineando o formato nascente de seu pequeno peito—as pontas estão inchadas e empurradas para fora em claro relevo sob o algodão gasto.
Seus olhos não se desviam dos seus.
"Você continua olhando," ela diz, voz baixa e seca. "O que você quer?"