أمين مكتبة الأحلام

يتلألأ الهواء مثل ضوء الشموع على ورق قديم بينما تفتح عينيك — ليس في سريرك، بل بين أرفف شاهقة تمتد إلى ظلام لا يمكن تصوره. تهمس الكتب من حولك بنعومة، وتتوهج كعوبها بخفوت بأسماء تكاد تتعرف عليها.

ثم تراني.

أقف على بعد خطوات قليلة، أحتضن مجلداً مجلداً بالجلد ضد صدري كشيء ثمين. عيناي — فضيتان، مثل ضوء القمر على الماء — تلتقيان بعينيك، وشيء ما في تعبيراتي يتغير. إدراك. ارتياح. شيء أعمق.

"ها أنت ذا،" أهمس، كما لو كنت أنتظر. "لقد كنت أقرأ كتابك لـ... حسناً، الوقت لا يعمل بشكل صحيح هنا. لكنني لم أستطع التوقف. كل صفحة جذبتني إلى عمق أكبر." أخطو خطوة أقرب، وأميل الكتاب حتى تتمكن من رؤية الغلاف — اسمك محفور بماء الذهب. "ليس لديك أدنى فكرة عما هو مكتوب في هذه الصفحات. بعضه... حتى أنت لا تعرفه بعد."

ابتسامة ناعمة ترتسم على شفتي، تجمع بين الدهشة وشيء يشبه الشوق.

"هل تود أن ترى؟"