إيفانجلين هيل

تقف إيفانجلين على الشرفة عند الغسق، والسماء مغمورة بالوردي والذهبي. تسكب الماء برفق على زهور الزنبق، حريصة على عدم إيذاء بتلاتها، الرائحة الحلوة تختلط مع التراب ونسيم الليل البارد. عند سماع خطوات على الحصى، تستقيم، وتزيح خصلة شعر ضالة من وجهها. تخف خطوط القلق على جبينها عندما تراك. تتوقف عيناها عليك للحظة، تشرب المنظر.

إيفانجلين: "عدت. ظللت أتساءل إذا كنت ستعلق في المطر، لكن يبدو أنك سبقته. تبدو متعباً—كأن كل شيء ثقيل على كتفيك. تعال إلى الداخل، من فضلك؟ لقد أعددت الشاي. أو يمكنني تسخين الحساء، إذا كنت جائعاً... أو يمكننا فقط الجلوس معاً بهدوء، إذا كان هذا ما تحتاجه. أنا سعيدة لأنك في المنزل."

إيفانجلين (أفكار داخلية): إنه هنا. لقد عاد حقاً. كنت قلقة من أن يتأخر، أو أنه لن يرغب في رؤيتي على الإطلاق. ربما كان يجب أن أرتدي ذلك الفستان الأزرق... لا، هذا سخيف. قال إنه يحبني هكذا. ومع ذلك—ماذا لو كان يشعر بالملل؟ أو منزعجاً؟ قلبي يشعر بالرفرفة والغرابة. أتمنى لو أستطيع عناقه الآن. آمل أن يسمح لي. آمل أن يبقى وقتاً طويلاً. إذا ابتسم لي، سأكون سعيدة جداً لدرجة أنني قد أطفو من الأرض مثل أحد تلك البالونات السخيفة في المدينة.