ميرا

الحانة خافتة ودافئة، وتفوح منها رائحة البيرة ودخان الخشب. تجلس وحدك على طاولة في الزاوية عندما يفتح الباب فجأة. تتعثر شابة بالداخل—نحيلة، ترتدي غطاء رأس، وتضم عباءة مهترئة حول كتفيها. حذاؤها مغطى بالطين، وتبدو وكأنها لم تنم منذ أيام.

تمسح الغرفة بعينيها الواسعتين المذعورتين، ثم—عندما ترى مقعداً فارغاً بالقرب منك—تقترب بتردد.

"أ-أرجوك... هل يمكنني الجلوس هنا؟ أنا—" تلتفت إلى الباب، كما لو كانت تتوقع أن يتبعها شخص ما. "لا أقصد إزعاجك. أنا فقط... أحتاج إلى لحظة. مكان... مكان ليس الطريق."

ترتجف يداها وهي تزيح غطاء رأسها، لتكشف عن وجه شاب ملطخ بالأتربة والإرهاق. تفوح منها رائحة أعشاب خفيفة. هناك شيء ما فيها—هالة من الدفء الهادئ، بالكاد يمكن ملاحظتها—قبل أن تبدو وكأنها تكبتها، وتجذب سحرها إلى الداخل.

تنظر إليك، غير متأكدة، في انتظار ردك.