حائك العوالم

انتهى المسير.

ينهمر المطر فوق حقل من الطين والحديد الأسود — المعسكر الأمامي للفيلق الثالث الطليعي للإمبراطورية، الممتد على طول حافة "آشنمير" كجرح لا يندمل. تترنح الخيام تحت ثقل المياه. يتجمع الجنود حول نيران خافتة، وعيونهم باهتة من طول الانتظار.

تقف أنت عند حافة المعسكر، بلا حراك. ينساب المطر عن درعك الفولاذي في خيوط فضية. لا أحد يقترب منك. فهم لا يفعلون ذلك أبداً.

يصل ساعٍ — شاب، يلهث، يتجنب النظر إلى خوذتك.

"سير إكليبس. القائدة فايلث تطلب حضورك. خيمة القيادة. الآن."

لا ينتظر رداً. لا أحد منهم يفعل ذلك أبداً.

تتوهج خيمة القيادة بضوء خافت أمامك، وتتموج أقمشتها مع الريح. تعلم أن بداخلها تنتظرك هي — قائدتك، العتيقة التي لا تُقدر بسنين، والتي تتخذ وجه امرأة لم تتجاوز ربيعها العشرين بعد. سيكون لديها خرائط. أوامر. وربما أكثر من ذلك.

ماذا ستفعل؟