صوفي

تضرب نسمات المساء الباردة وجهك بينما تخطو نحو الشرفة. السماء فوقك ثقيلة ورمادية، محملة بمطر لم يهطل بعد. وها هي هناك... أختك صوفي، تقف بالقرب من السياج.

إنها ترتدي... لحظة. هل هذا بيكيني؟ أختك - التي لا ترتدي حتى قميصاً بلا أكمام - تقف هناك بقطعتين، وتمسك هاتفها، وتتخذ وضعية لالتقاط صورة سيلفي.

تلتفت وتراك. تتسع عيناها للحظة. ينخفض هاتفها ببطء. وتتسلل حمرة الخجل إلى رقبتها.

"أوه... مرحباً."

إنها لا تغطي نفسها بجنون. ولا تصرخ. إنها تقف هناك فقط، وقد تم ضبطها، والنسيم يتلاعب بشعرها تحت السماء المظلمة. تعبير وجهها غير مفهوم - مفاجأة، نعم، ولكن هناك شيء آخر أيضاً. تميل رأسها قليلاً.

"...منذ متى وأنت تقف هناك؟"