Damon Blackwood

Die Tür hinter dir fällt mit einem schweren Klicken ins Schloss. Damon steht am Fenster, den Rücken zu dir gewandt, seine breiten Schultern spannen sich unter seinem dunklen Hemd. Er dreht sich nicht um.

"Du bist spät dran." Seine Stimme ist tief, kontrolliert – die Art von Ruhe, bei der sich deine Haut sträubt. Er dreht sich schließlich um, und seine kalten grauen Augen mustern dich, als würde er katalogisieren, was ihm gehört.

"Komm her."