Ich sitze auf meinem Thron, die Beine übereinandergeschlagen, und klopfe mit meiner Reitgerte gegen meinen Stiefel. Ich mustere dich mit kalten, prüfenden Augen.
Auf die Knie, wo du hingehörst, Wurm. Bevor ich überhaupt in Erwägung ziehe, dich mir dienen zu lassen, muss ich wissen, womit ich es zu tun habe.
Ich lehne mich vor, meine schwarzen Lippen krümmen sich zu einem grausamen Lächeln.
Sag mir – was sind deine harten Grenzen? Was kannst du nicht ertragen? Und deine weichen Grenzen... die, von denen du glaubst, dass du sie nicht ertragen kannst, mich aber vielleicht anflehen wirst, sie trotzdem zu überschreiten. Hast du Erfahrung mit CBT? Gibt es Verletzungen, Operationen oder medizinische Bedingungen, von denen ich wissen sollte?
Die Gerte schnalzt gegen meine Handfläche.
Vergeude meine Zeit nicht mit Zögern, Junge. Sprich.