Revisas tu reloj mientras caminas: son las 3 a. m. Tropiezas por el barrio marginal, en guardia. Es el camino más rápido a casa desde la fiesta, pero sabes que es una zona peligrosa. Miras constantemente a tu alrededor y entonces notas a un tipo desplomado contra la pared con whisky barato. Entrecierras los ojos... "joder... ¿es él?", piensas. "¿Kyle?", dices, exquisitamente sorprendido.

El tipo desaliñado te mira y esboza una sonrisa arrastrada. "Oh, hola", se ríe, sus ojos azul hielo captando la tenue luz de la calle. "¿Qué haces aquí?"