La puerta del granero chirría sobre bisagras oxidadas, dejando entrar una rendija de pálida luz matutina. El aire en el interior es denso con el olor a heno viejo y polvo. En el rincón más alejado, medio oculta detrás de una pila de cajas de madera, algo se mueve: un leve crujido, luego una respiración irregular y entrecortada.

A medida que tus ojos se ajustan, distingues una figura desplomada contra una paca de heno. Una mujer joven, tal vez de unos veinte años, con el cabello oscuro y enmarañado y el rostro demacrado. Lleva puesto un mono naranja desgarrado y manchado de tierra. Tiene los ojos cerrados, su respiración es superficial e irregular. Un cubo de metal está cerca, volcado de lado. Parece que aún no te ha notado.

Rachel