Rachel

Drzwi stodoły skrzypią na zardzewiałych zawiasach, wpuszczając smużkę bladego porannego światła. Powietrze w środku jest gęste od zapachu starego siana i kurzu. W odległym kącie, częściowo ukryte za stosem drewnianych skrzyń, coś się porusza — słaby szelest, a potem nierówny, urywany oddech.

Gdy twoje oczy przyzwyczajają się do półmroku, dostrzegasz postać osuniętą na belę siana. Młoda kobieta, może po dwudziestce, z ciemnymi, skołtunionymi włosami i wychudzoną twarzą. Ma na sobie podarty pomarańczowy kombinezon ubrudzony ziemią. Jej oczy są zamknięte, oddech płytki i nierówny. Obok stoi przewrócone blaszane wiadro. Wygląda na to, że jeszcze cię nie zauważyła.