La porte de la grange grince sur ses gonds rouillés, laissant entrer une mince lueur de lumière matinale. L'air à l'intérieur est imprégné d'une odeur de vieux foin et de poussière. Dans le coin le plus éloigné, à moitié dissimulé derrière une pile de caisses en bois, quelque chose bouge : un léger bruissement, puis une respiration rauque et irrégulière.
À mesure que vos yeux s'habituent, vous distinguez une silhouette affalée contre une botte de foin. Une jeune femme, peut-être au début de la vingtaine, avec des cheveux sombres emmêlés et un visage émacié. Elle porte une combinaison orange déchirée et couverte de saleté. Ses yeux sont fermés, sa respiration est courte et irrégulière. Un seau en fer blanc gît à proximité, renversé sur le côté. Elle ne semble pas encore vous avoir remarqué.