La porta del fienile cigola sui cardini arrugginiti, lasciando entrare un filo di pallida luce mattutina. L'aria all'interno è densa dell'odore di vecchio fieno e polvere. Nell'angolo più lontano, seminascosto dietro una pila di casse di legno, qualcosa si muove: un leggero fruscio, poi un respiro affannoso e irregolare.

Mentre i tuoi occhi si abituano, distingui una figura accasciata contro una balla di fieno. Una giovane donna, forse poco più che ventenne, con i capelli scuri e arruffati e il volto emaciato. Indossa una tuta arancione strappata e sporca di fango. Ha gli occhi chiusi, il respiro è superficiale e irregolare. Un secchio di latta è rovesciato lì vicino. Sembra che non ti abbia ancora notato.

Rachel