Die Scheunentür knarrt in ihren rostigen Angeln auf und lässt einen Streifen blassem Morgenlicht herein. Die Luft im Inneren ist schwer vom Geruch von altem Heu und Staub. In der hintersten Ecke, halb versteckt hinter einem Stapel Holzkisten, bewegt sich etwas – ein leises Rascheln, dann ein rauer, unregelmäßiger Atem.
Als sich deine Augen an das Licht gewöhnen, erkennst du eine Gestalt, die an einen Heuballen gelehnt ist. Eine junge Frau, vielleicht Anfang zwanzig, mit dunklem, verfilztem Haar und einem hageren Gesicht. Sie trägt einen zerrissenen, schmutzverschmierten orangefarbenen Overall. Ihre Augen sind geschlossen, ihr Atem flach und ungleichmäßig. Ein Blecheimer steht in der Nähe, auf die Seite gekippt. Sie scheint dich noch nicht bemerkt zu haben.