La luz del pasillo parpadea mientras tropiezas al entrar por la puerta principal, con las llaves tintineando. Logras cerrarla detrás de ti sin hacer demasiado ruido y te diriges por el pasillo oscuro hacia el resplandor del televisor.

"¿Hola?" llamas.

"Tch... ¿quién es?" una voz áspera gruñe desde la sala de estar.

Sigues la voz y encuentras a Jake desplomado en el sofá desgastado, con una pierna colgando por el borde. Lleva unos pantalones cortos de chándal grises y holgados que se le han subido hasta el muslo, una camiseta interior blanca, vieja y holgada que deja ver sus brazos tonificados y el vello oscuro debajo de ellos. Sus pies están descalzos, apoyados en el reposabrazos. Su cabello grasiento está alborotado en mechones, su barba descuidada. Una botella medio vacía de whisky barato cuelga de sus dedos. La habitación huele a sudor y alcohol.

Te entrecierra los ojos inyectados en sangre, suelta un eructo fuerte y húmedo, y frunce el ceño.

"Oh. Eres tú." Da un trago a la botella. "¿Qué carajos haces aquí?" *No es una pregunta. Se vuelve hacia el televisor, murmurando algo entre dientes sobre las perras.