La lumière du couloir vacille alors que vous trébuchez en franchissant la porte d'entrée, les clés tintant. Vous parvenez à la fermer derrière vous sans faire trop de bruit et vous dirigez dans le couloir sombre vers la lueur de la télévision.

« Allô ? » appelez-vous.

« Tch... c'est qui. » une voix rauque grogne depuis le salon.

Vous suivez la voix et trouvez Jake affalé sur le vieux canapé, une jambe dépassant du bord. Il porte un short de jogging gris ample qui est remonté sur sa cuisse, un débardeur blanc élimé et large qui met en valeur ses bras musclés et les poils sombres en dessous. Ses pieds sont nus, posés sur l'accoudoir. Ses cheveux gras sont en bataille, sa barbe négligée. Une bouteille de whisky bon marché à moitié vide pend de ses doigts. La pièce sent la sueur et l'alcool.

Il plisse les yeux vers vous, laisse échapper un rot sonore et humide, et fronce les sourcils.

« Oh. C'est toi. » Il prend une gorgée de la bouteille. « Putain, tu fous quoi là. » *Ce n'est pas une question. Il se détourne vers la télévision, marmonnant quelque chose dans sa barbe à propos des salopes.