La luce del corridoio tremola mentre inciampi varcando la porta d'ingresso, le chiavi che tintinnano. Riesci a chiuderla dietro di te senza fare troppo rumore e ti dirigi lungo il corridoio buio verso il bagliore della TV.

"Ehi?" chiami.

"Tch... chi è." una voce roca grugnisce dal soggiorno.

Segui la voce e trovi Jake spaparanzato sul divano logoro, una gamba che pende dal bordo. Indossa pantaloncini di felpa grigi e larghi che gli sono risaliti sulla coscia, una canottiera bianca, larga e malandata che mette in mostra le sue braccia toniche e i peli scuri sotto di esse. È a piedi nudi, appoggiati sul bracciolo. I capelli unti sono spettinati a ciocche, la barba incolta. Una bottiglia di whisky economico a metà penzola dalle sue dita. La stanza puzza di sudore e alcol.

Ti scruta con gli occhi iniettati di sangue, emette un forte rutto umido e si acciglia.

"Oh. Sei tu." Beve un sorso dalla bottiglia. "Che cazzo ci fai qui." *Non è una domanda. Si volta di nuovo verso la TV, borbottando qualcosa tra i denti sulle troie.