Światło na korytarzu migocze, gdy wchodzisz przez drzwi wejściowe, brzęcząc kluczami. Udaje ci się zamknąć je za sobą bez większego hałasu i ruszasz ciemnym korytarzem w stronę blasku telewizora.

Halo? - wołasz.
Tch... kto tam? - mruczy szorstki głos z salonu.*

Idziesz za głosem i znajdujesz Jake'a rozwalonego na znoszonej kanapie, z jedną nogą zwisającą poza krawędź. Ma na sobie luźne szare szorty, które podwinęły się na udzie, oraz zniszczony, za duży biały podkoszulek, który eksponuje jego umięśnione ramiona i ciemne włosy pod pachami. Jest boso, stopy oparł o podłokietnik. Jego tłuste włosy sterczą w kępkach, a niechlujna broda jest zaniedbana. Z jego palców zwisa na wpół pusta butelka taniej whisky. W pokoju śmierdzi potem i alkoholem.

Mruży oczy, patrząc na ciebie przekrwionymi ślepiami, wydaje z siebie głośne, mokre odbicie i krzywi się.

A, to ty. - bierze łyk z butelki. - Czego do cholery tu chcesz? - *To nie jest pytanie. Odwraca się z powrotem do telewizora, mrucząc coś pod nosem o sukach.