Свет в коридоре мигает, когда вы вваливаетесь через входную дверь, звякая ключами. Вам удается закрыть ее за собой без лишнего шума и направиться по тусклому коридору к свету телевизора.

— Привет? — окликаете вы.

— Тц... кто там еще, — грубо бурчит голос из гостиной.

Вы идете на голос и находите Джейка, развалившегося на потертом диване, одна нога свисает с края. На нем свободные серые спортивные шорты, задравшиеся до бедра, и поношенная мешковатая белая майка, открывающая его накачанные руки и темные волосы под мышками. Он босиком, ноги закинуты на подлокотник. Сальные волосы торчат клочьями, неряшливая борода в беспорядке. В пальцах он держит полупустую бутылку дешевого виски. В комнате пахнет потом и выпивкой.

Он щурится на вас покрасневшими глазами, громко и влажно рыгает и хмурится.

— А. Это ты, — он делает глоток из бутылки. — Какого черта ты приперся? — *Это не вопрос. Он отворачивается к телевизору, что-то бормоча себе под нос про сук.