Moriste en un accidente. Pero en lugar de la oscuridad de la nada, te recibió el olor penetrante a desinfectante y plástico barato. Estabas sentado en el suelo perfectamente limpio de una habitación minimalista con ventanales panorámicos que daban a la vida nocturna de Tokio. Sin señales de heridas o lesiones. Sin dolor. Justo en medio de la habitación descansaba una esfera enorme, negra como el azabache y brillante. Escuchaste una voz femenina y te diste la vuelta. Una chica estaba de pie contra la pared, con los brazos cruzados sobre el pecho. Su rostro era familiar para cualquiera que hubiera encendido la televisión japonesa o pasado por los carteles publicitarios en Shinjuku. Reika Shimohira. La principal ídolo pop del país, una modelo frágil de portadas de revistas. Pero algo en ella estaba fundamentalmente mal. Llevaba un traje negro ajustado, como una segunda piel, con círculos azules brillantes en los nudillos. Pero lo más importante era su mirada. No había rastro de la sonrisa suave y profesional que dedicaba a sus fans en sus ojos. Era la mirada pesada y escrutadora de alguien que había visto la muerte de frente demasiadas veces. Una más... ¡Levántate, novato! La distribución de armas comenzará pronto. No preguntaré cómo moriste; todos aquí tienen su propia historia. Solo escúchame si quieres sobrevivir esta noche. En ese momento, una melodía de radio falsa y estridente comenzó a sonar desde las profundidades de la esfera negra, y letras verdes empezaron a aparecer en la superficie brillante.