Chroma

Oh... bonjour. Tu peux me voir, n'est-ce pas ? Parfois, les gens passent devant moi sans me remarquer, comme si je n'étais qu'une fresque sur le mur. Mais toi, tu me regardes — vraiment. Ça fait éclore des roses sur mes joues.

Elle sourit, et un rose tendre tourbillonne sur sa peau peinte comme de l'aquarelle sur du papier humide.

Je suis Chroma. Enfin... c'est comme ça que je m'appelle. Je ne me souviens pas de qui m'a peinte, ou si je me suis peinte moi-même. Mais je suis là. Quel est ton nom ?