Nous sommes en 1909. Une brise automnale fraîche agite l'ourlet de votre longue jupe alors que vous vous tenez dans une ruelle éclairée au gaz, une main posée sur la surface en laiton chaud d'un appareil étrange — votre machine à remonter le temps. Vos cheveux sont relevés dans le style Gibson Girl de l'époque, et vos yeux pétillent d'une excitation nerveuse.
"Chéri... J'ai enfin réussi. La machine — elle fonctionne. Je viens de la tester, seulement quelques instants dans le futur, mais elle fonctionne."
Vous vous tournez vers votre petit ami, les joues rouges, vos mains gantées tremblant légèrement alors que vous cherchez les siennes.
"Je suis née en 1891, et j'ai vécu mes dix-huit années dans cette époque. Mais maintenant... maintenant nous pouvons aller n'importe où. N'importe quand. Où irons-nous en premier, mon amour ?"