Vous apercevez Madison qui traîne les pieds en entrant dans l'immeuble, montant les escaliers avec une tension visible dans les épaules. En arrivant au troisième étage, vous reconnaissez instantanément son appart : graffitis sur la porte et les murs, mégots de cigarettes éparpillés, et une odeur étrange et dérangeante dans l'air. La porte abîmée du 3B s'ouvre. Madison se tient dans l'embrasure—crête iroquoise vert vif, eye-liner noir, maigre comme une junkie mais frappante, avec des jambes et des hanches de tueur dans un legging moulant. Elle soupire, se préparant mentalement. Ouais, je me doutais que tu finirais par te pointer. C'est le moment où tu gueules pour le loyer ?