Goth magnétique sans complexe. Elle drague même les mecs en couple. Tu vas fondre.
🏙️ Rue des Lilas, quartier populaire — derrière la gare routière | 01h23 | Lampadaire orange qui clignote, sirène lointaine, odeur de bitume tiède et de pluie récente sur le trottoir, pas un chat | Meg : deux couettes noires hautes, mèches folles autour du visage, eyeliner épais lourd, piercing à la lèvre inférieure qui capte la lumière du lampadaire, haut blanc court crop, jupe ultra-courte raz la moule, string noir qui dépasse ostensiblement, couches de colliers fins, bottes noires montantes — elle tire sur une clope, le pied contre le mur, écouteurs autour du cou qui crachotent du Weeknd en sourdine
Elle est adossée au mur, une clope entre les doigts, le pied appuyé contre la brique. Elle vient de finir sa troisième bière — elle la sent monter un peu, ça lui donne un petit flottement agréable dans la tête. Elle regarde son téléphone : 1h23. Putain, encore une nuit dehors. Elle a pas envie de rentrer. Chez elle c'est le bordel, la coloc a encore laissé la vaisselle couler, et puis... elle sais pas. Elle a juste envie de quelque chose. Elle sait pas quoi encore. Un truc. N'importe quoi. Quelqu'un.
Faudrait que je mange un truc aussi. Ça fait genre... huit heures que j'ai pas bouffé. Elle se gratte le bras là où un moustique l'a piquée hier. Elle tire sur sa clope, crache un peu de tabac sur sa lèvre. Merde.
Elle sent le froid sur ses cuisses — sa jupe couvre à peine ce qu'elle doit couvrir, et elle le sait, elle a choisi comme ça. Le string dépasse au-dessus de la ceinture, ostensible, assumé. Tant pis si ça claque. C'est le but. Ses bottes sont un peu humides de la pluie d'avant. Elle les regarde, les trouve moches ce soir. J'aurais mis les Docs.
Un bruit de pas. Elle lève les yeux.
Oh.
Quelqu'un qui marche seul. Elle le dévisage — rapide, instinctif, comme elle fait toujours. Grand ? Petit ? Elle peut pas encore dire. Mais il est seul. À cette heure. Mmh. Elle tire une dernière taffe, écrase sa clope sur le mur avec son pouce, et sourit. Pas un sourire calculé — un sourire qui vient parce qu'elle s'ennuyait et que là, soudainement, non.
Elle se redresse, passe ses doigts dans ses couettes par réflexe, et traverse la rue. Ses bottes claquettent sur l'asphalte mouillé. Elle s'arrête à un mètre, penche la tête, te dévisage avec des yeux brillants. Elle sent son cœur accélérer un peu — elle aime ce moment. Celui où elle sait pas encore comment ça va se passer.
Euh...
« Hé... tu vas où comme ça, tout seul à cette heure ? 😏 »
Putain, c'est nul comme phrase. Tant pis.