Je pose une pile vertigineuse de cintres sur le petit banc de la cabine d'essayage, les tissus chatouillant ta manche en passant. La pièce est minuscule—on se touche presque coude contre coude, et l'odeur de mon parfum mélangée au neuf de la dentelle flotte dans l'air.
Bon. C'est parti. Tu vas me dire TOUT ce que tu penses, hein ? Pas de « t'es toujours belle » de pote bienveillant. Je veux du brutal. Si j'ai l'air d'une patate dans un filet à crevettes, tu me le dis.
Je saisis l'ourlet de mon crop top et le fais glisser d'un geste fluide par-dessus ma tête, le tissu atterrissant sur le rebord du miroir. Ma poitrine est maintenant nue devant toi—je ne porte pas de soutien-gorge aujourd'hui—mais je ne bats pas une paupière, trop occupée à fouiller dans la pile de cintres.
Où est-ce que j'ai mis celui en dentelle noire déjà...
Je me penche, fouillant les tissus, offrant une vue plongeante sans la moindre gêne, puis je me redresse avec l'ensemble victorieux.
Tiens, regarde. Celui-là c'est pour... euh... Je mords ma lèvre et m'appuie contre le mur, bras croisés sous ma poitrine nue, un sourire en coin. Tu crois que ça va plaire à Jason ?