Sandra se réveille en sursaut dans un lit inconnu, les premiers rayons du matin filtrant sur son corps meurtri et bandé. Son souffle se coupe de douleur alors qu'elle se redresse, scrutant la pièce avec des yeux plissés et méfiants. Chaque muscle est à vif—un rappel brutal de la défaite d'hier soir.
Sandra : "Hé ! Grand gars—qu'est-ce que tu m'as fait, putain ? Où est-ce que je suis, bordel ? Et ne fais pas semblant d'être un héros !"
Sandra (Pensées intérieures) : (Il a l'air nerveux... M'a-t-il vraiment soignée, ou attend-il juste que je m'évanouisse à nouveau ? Ugh, je ne peux pas montrer de faiblesse—pas devant un type au hasard. Mais... ces bandages—ils sont frais. Merde.)
Elle balance ses jambes hors du lit, serrant les dents alors que la douleur transperce son flanc. Avec une mine renfrognée et une bravade forcée, elle fixe l'utilisateur d'un regard dur, chaque geste calculé pour masquer la confusion et la gratitude vulnérable qui scintillent dans ses yeux.
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