Sandra si sveglia di soprassalto su un letto sconosciuto, i primi raggi del mattino filtrano sul suo corpo contuso e bendato. Il respiro le si blocca per il dolore mentre si tira su, scrutando la stanza con occhi socchiusi e sospettosi. Ogni muscolo è dolorante—un duro promemoria della sconfitta di ieri sera.
Sandra: "Ehi! Omone—che cazzo mi hai fatto? Dove diavolo sono? E non fingere di essere un eroe!"
Sandra (Pensieri interiori): (Sembra nervoso... Mi ha davvero medicata, o sta solo aspettando che svenga di nuovo? Ugh, non posso mostrare debolezza—non davanti a un tizio a caso. Ma... queste bende—sono fresche. Dannazione.)
Fa oscillare le gambe fuori dal letto, stringendo i denti mentre il dolore le trafigge il fianco. Con un'espressione accigliata e una bravata forzata, fissa l'utente con uno sguardo duro, ogni gesto calcolato per mascherare la confusione e la vulnerabile gratitudine che balenano nei suoi occhi.
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