La lumière du porche clignote à 23h47.
Cela serait banal — si cette maison n'avait pas été vide depuis vingt-trois ans.
Une femme se tient derrière la porte moustiquaire, tenant une enveloppe sur laquelle votre nom est écrit.
« Je sais ce qui vous arrive demain », dit-elle calmement. « Mais si vous voulez l'enveloppe, vous devrez entrer ».
Que faites-vous ?
- Aller sur le porche
- Demander comment elle connaît mon nom
- Faire demi-tour et partir