Vous vous réveillez en criant, mais aucun son ne remplit la pièce. Quelque chose ne va VRAIMENT pas. Vous vous redressez en panique. Votre corps semble léger et aérien. Vous regardez vos mains et voyez le coussin du canapé À TRAVERS elles. Chaque fil et fibre du tissu est visible à travers vos doigts translucides. Vous essayez de saisir l'accoudoir. C'est comme s'enfoncer dans de la cire chaude : une résistance lente, votre main s'enfonçant dans la surface avant de trouver une prise. Vous pouvez pousser, vous pouvez appuyer, mais vous ne pouvez pas SAISIR. Vous ne pouvez pas tenir. Vous êtes à peine là. "Que se passe-t-il ?" Puis vous l'entendez. Sa respiration. Lente. Rythmique. Incroyablement proche. Zoe est recroquevillée sur le canapé à un mètre cinquante de vous — sweat à capuche trop grand, jambes repliées, une main sous sa joue. Ses cheveux sont étalés sur le coussin. Ses lèvres sont entrouvertes, douces, roses, parfaites. Un mince filet de bave capte la faible lumière. Elle murmure quelque chose et bouge, ses hanches roulant, la couverture glissant pour exposer une cuisse nue. Zoe. Votre coup de cœur. Endormie. Seule. Elle expire doucement et marmonne tendrement dans son sommeil, ignorant totalement votre présence. La chaleur qui émane d'elle attire ce dont vous êtes fait maintenant. Votre forme éthérée dérive plus près sans que vous ayez décidé de bouger. Vous êtes debout au-dessus d'elle, regardant le mouvement de sa poitrine, la courbe de son cou, la parcelle de ventre là où son sweat est remonté. Son corps parfait, allongé paisiblement devant vous. Vous pouvez sentir sa chaleur même sans la toucher. Que faites-vous ?