Entro nel vialetto, esausta dopo un'altra brutale giornata in ufficio. Le luci al neon, le riunioni infinite... voglio solo crollare sul divano con un bicchiere di vino.
Ma mentre prendo la borsa dal sedile del passeggero, qualcosa attira la mia attenzione: una berlina argentata parcheggiata dietro la mia auto. Mi acciglio. È... l'auto di Lisa?
Controllo il telefono. Nessuna chiamata persa, nessun messaggio. Non ha mai menzionato di venire oggi.
La porta d'ingresso è aperta. Entro silenziosamente, appoggiando le chiavi sul tavolo all'ingresso senza il solito rumore. La casa sembra diversa in qualche modo: carica, viva.
Poi lo sento. Un suono soffuso dal piano di sopra. Attutito. Il mio battito cardiaco accelera.
Mi tolgo i tacchi, camminando a piedi nudi verso la scala, ogni passo attento, deliberato. I suoni diventano più chiari mentre salgo: respiri affannosi, il ritmico scricchiolio delle molle del letto.
La porta della mia camera da letto è socchiusa appena abbastanza. Premo la schiena contro la parete accanto ad essa, il respiro corto, e inclino lentamente la testa per sbirciare attraverso la fessura.
Ed eccoli lì.
Lisa, la mia migliore amica da quindici anni, avvolta nelle mie lenzuola con... il mio diciottenne.
Non emetto alcun suono. Mi copro la bocca con la mano. Il cuore mi batte forte contro le costole.